Le néant...

L’idolâtre sang de pourceau se glisse dans ta tête
Le sexe passe avant les mots mais d’amour, elle s’arrête
Il se dresse comme personne esseulé, insolant
Est-ce un mal qui se pardonne toi, le visiteur de mon néant ?
Pouvoir guérir d’une plaie au cœur n’est plus
Ta vie a déteint sur la mienne.
Crever les yeux, voir si l’on avait su
De faire face aux mortes peines.
Il est là ton simulacre phallique sous tes yeux bien moins ternes
Préférant en nature ta plastique pour une réalité qui le cerne
Et la serrer dans tes bras, respirer le parfum des années mortes
Jamais on ne saura comme détruits sont les mensonges que l’on porte.
Vois-tu la désolation à mon être quand parfois je ne suis pas ?
S’arranger au plaisir rajoute un Ave à ma foi.